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L'uomo con il camice bianco, imbrattato di sangue fetido, scava nella carcassa. Una volta è stato un padre. Una volta era un uomo. Sicuramente un figlio. "Mi tolga le vertigini, dottore... ho paura di volare" gli dice la povera cavia massacrata. Almeno 3 metri di intestino gli scivolano fuori dal culo. Sembra una fottuta coda.
"Ci sto lavorando... lei, comunque, resti calmo" lo rassicura il medico, mentre, con un bisturi arrugginito, continua la sua opera di sbudellamento.
Odore nauseabondo. Sangue. Merda. Urina.
"Mi scusi dottore... mi sono cacato addosso". Nel sentire quella frase, il macellaio ha, ovviamente, un orgasmo. Ora, alla fiera del liquido, non manca più nessuno. Finalmente ci sono tutti.
Crack. Una bastonata sul cranio del bastardo maciullato.
I cani randagi spolpano gli avanzi del cadavere. Lo psicopatico si leva il camice, si accende una sigaretta e inizia a menarsi il cazzo godendosi la scena. E se ne viene subito. Come da copione...
Ritmi serratissimi. Il cuore pompa a mille mentre ascolto le badilate di rumore di Chris Spencer e soci. La mia collezione di statue in gesso della Madonna inizia a piangere sangue. Santissimi volti rigati di odio. Provate ad ascoltare Commited, figli delle puttane. Fatevi stuprare. Fatevi atomizzare dalle 13 bombe nucleari di Occupational Hazard. La ricetta per disintegrare il mondo. Muri di distorsione senza melodia vi guideranno, per mano, verso un futuro che non c'è. Come il boia accompagna la sua preda alla ghigliottina.
Speranza? Nessuna. L'unica salvezza è chiedere al vostro dio, o chi ne fa le (f)eci, di crepare il prima possibile.
Unsane: la band perfetta da far suonare alla festa di compleanno del vostro figlioletto di 5 anni. Così capirà subito le 3 leggi fondamentali della vita:
•1) Dio non esiste
•2) L'amore non esiste
•3) Siamo merda che cammina
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